Alors, c'est ça, que ça fait, de ne plus avoir mal.

De n'avoir plus rien à écrire.

Les larmes ne le justifient plus, les battements de coeur non plus

J'ai plongé dans la vraie vie

?

Je ne suis sûre de rien

La douleur remplacée par la peur

C'est ça, maintenant, les battements de coeur.

Alors, c'est ça, que ça fait, de respirer

De s'étonner même de chaque inspiration

Et de la suite : inspiration, réalisation, expiration

Le ventre ne se tord plus

Le coeur bat et ne se serre plus

?

Reste la glace

Qui ne part pas

Mais ça

Il n'y a rien à dire.

C'est vide sans l'être

C'est seul sans l'être

C'est être -- mais quoi ?